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第218章 谁家饭香飘过了巷（第1页）

那是一锅腌笃鲜。

以最肥腴的咸肉吊出底味，用最鲜嫩的春笋提出清甜，再投入大块的五花和百叶结，以文火慢炖数个小时，直到汤色乳白，肉酥笋脆。

这道菜，代表着和平年代里最安逸的时光，也象征着对燃料和时间最奢侈的挥霍。

在每一秒都可能是最后一秒的禁睡时代，长时间的等待本身就是一种原罪，而那浓郁到足以飘出几个街区的肉香，更是足以引来任何潜伏在阴影中的饥饿之物，无论是人，还是鬼。

“不行！绝对不行！”一个戴着眼镜、负责物资登记的年轻人激动地挥着手臂，唾沫星子横飞，“现在每天入夜气温骤降，我们必须储备足够的燃料应对寒潮！你们要炖这锅汤，至少要耗掉我们三天的份额！而且香气太重，万一引来‘脏东西’，谁负责？”

“负责？小王，我们吃过的盐比你吃过的米还多！”一位拄着拐杖的白发老妪敲了敲地面，声音不大，却透着一股不容置疑的执拗，“这口大灶，烧的是人间的烟火气。要是连一口香念的味道都做不出来，那跟吃饲料有什么区别？人活着，不就争这一口气么？”

“就是！入秋了，不喝碗热汤暖暖身子，怎么熬过越来越长的夜？”

“你们年轻人就懂快餐，蛋炒饭蛋炒饭，吃得人心里发慌！”

争执的双方，一边是讲求效率、数据和生存率的年轻人，他们是共炊网络得以运转的齿轮；另一边，是固守着味觉记忆、讲求传统和“活法”的老人，他们是这个网络最初的精神内核。

双方僵持不下，人群被无形地分割成两派。

原本升腾着热气和希望的中央灶台，此刻冰冷地闲置着，像一头沉默的巨兽，观看着这刺耳的对峙。

空气中弥漫的焦躁，比冻肉库本身的寒气更加冻人。

一直沉默地靠在墙边擦拭着大铁勺的老吴，终于动了。

他没有劝解，也没有斥责，只是拎起旁边一个半满的水桶，走到冷灶前，手臂一扬，将半瓢冷水猛地泼进了冰冷的灶膛。

“嗤——”

一声剧烈的嘶响，大股白色的水蒸汽瞬间腾起，像是灶台发出了一声不耐烦的叹息。

所有人都被这突如其来的举动惊得闭上了嘴。

老吴将空桶重重地顿在地上，环视着一张张错愕的脸，沙哑的嗓子终于挤出几个字：“火，不挑菜。饭，不分辈。”

他顿了顿，用那把锃亮的大铁勺指了指灶台：“谁先想出法子，让想喝汤的喝上，想吃饭的也有着落，今天这勺子，就归谁。”

说完，他便重新靠回墙角，闭上眼，仿佛一切与他再无关系。

一潭死水被彻底搅动。

人群先是愕然，随即陷入了低声的议论。

挑战取代了争执，问题压过了情绪。

人们开始真正地思考，而不是单纯地宣泄。

深夜，一道纤细的身影混在轮值的志愿者中，默默地搬运着柴火。

司空玥换上了一身朴素的工装，戴着口罩和绒线帽，将自己那份过于显眼的气质藏匿得严严实实。

她没有惊动任何人，只是以一个普通帮厨的身份，观察着这个陷入难题的共炊点。

她看到，老吴并非真的撒手不管。

他独自一人蹲在灶台的阴影里，手中捏着一根烧得半截的焦黑木炭，在布满灰尘的水泥地上，吃力地画着一个潦草的布局图。

一个主灶口，两个副风门，余热的走向……他想利用主灶炖汤的长时间燃烧，将余热引导至旁边的铁板，用来做快手的炒饭。

一火两用。

这是一个经验丰富的老厨师能想到的最优解。

司空玥看着那简陋的流程图，脑中已经开始自动演算更优化的通风结构和热能利用率。

她正想上前，以一个“恰好懂点工程学”的志愿者身份提点几句，一只冰冷的小手却轻轻拉住了她的衣角。

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