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裴厌没有动。

他知道这是幻境。他知道这个人是假的，声音是假的，白莲居是假的，一切都是假的。

他应该转身走，应该破开这个幻境，应该回到仙宫，应该继续做他的仙首。

但他的脚不听话。

他的脚迈出去了。一步，两步，三步。他走进了那个院子，走进了那片暖黄的光晕里，走进了那个已经不存在了的、最好的时候。

那个人终于回过头来。

是沈弱。

年轻的沈弱。不是后来那个瞎了眼的、瘦的苍白的、被雷劈得站不起来的沈弱。是二十岁的沈弱，脸上还是有肉的，眼睛还是亮的，嘴角永远挂着那个弧度。

他看见裴厌，弯了弯眼睛。

“你怎么瘦了？”他说。

裴厌站在原地，看着他。一句话都说不出来。

他有很多话想说。他想说你骗人，你不是沈弱，沈弱已经死了，你是个幻境，你是假的。

他想说你走开，你别用他的脸看我，你别用他的声音叫我，你不配。他想说我想你了，我想你想得快疯了，你知不知道。

他什么都没说出来。

沈弱倒是不在意他有没有说话。把笸箩放在栏杆上，拍了拍手上的鱼食碎屑，走过来，走到裴厌面前，仰起头看着他。

裴厌比他高了。从什么时候开始的，裴厌不记得了。

他只记得从前沈弱总是低着头看他，看他扎马步，看他练剑，看他趴在桌上睡觉，看了很多年，看到脖子酸了都不肯把眼睛移开。

现在轮到裴厌低头看他了。

沈弱伸手，捏了捏裴厌的胳膊。

“瘦了，”他说，语气是那种大师兄特有的、既心疼又假装严厉的语气，“你是不是又不好好吃饭？我跟你说了多少次了，修炼归修炼，饭还是要吃的。

你还小，你不吃饭哪来的力气？没力气怎么练剑？不练剑怎么当仙首？”

裴厌的喉咙动了一下。

他想说修仙要辟谷，不用去吃饭。但他没说。

沈弱捏完胳膊，又去捏他的肩膀，捏完了肩膀，又去摸他的脸。手指落在他颧骨上，停了一下。

“瘦得真厉害，”沈弱说，声音轻了下去，轻得像是说给自己听的，“我这个师兄是怎么当的。”

沈弱把手收回去，转身朝屋里走，走了两步又回头，冲他招手：“进来进来，我给你煮了汤。你最爱喝的那个，莲藕排骨汤，我炖了一上午了。”

裴厌跟着他走进屋里。

屋里的陈设还是那个样子，桌椅上没有灰，茶壶里有热气，窗台上放着一盆兰草，不是枯的，是活的，绿油油的，叶子肥厚，像刚浇过水。

沈弱走进厨房，端了一个砂锅出来，放在桌上。

揭开锅盖，热气腾腾地冒上来，带着莲藕的甜和排骨的香，满满地挤了一屋子。

他盛了一碗，放在裴厌面前，又摆了一双筷子，一只勺子，然后坐在对面，双手托腮，笑眯眯地看着裴厌。

“吃吧。”

裴厌低头看着那碗汤。汤是清的，莲藕是粉的，排骨炖得脱了骨，肉一碰就掉。

一切都和从前一模一样，连碗都是从前那只碗，白瓷的，碗沿上有一个小小的缺口，是裴厌小时候不小心磕的。沈弱没扔，说留着，留着好看。

裴厌拿起勺子，舀了一勺汤，送进嘴里。

汤是热的。热的，鲜的，甜的，莲藕的味道在舌尖上化开，顺着喉咙滑下去，暖到胃里。

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