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第580章 被浪费的资产（第2页）

第三页，第四页，第五页……

每一页都遵循着同样的格式，每一页背后都是一个被这个系统从正常生活中剥离出来的人。普里卢科夫翻到最后一页的时候，手指停了一下。那一页上贴着一张彩色照片，照片里的人看起来大约五十岁，头发灰白但梳理得很整齐，面容平静，目光直视镜头，没有那种被长期关押后常见的涣散或麻木。姓名栏写着“安德烈·尼古拉耶维奇·沃尔科夫”，原工作单位是“第五中央科学研究所”，专业方向是“精密机械与自动化控制”。收押原因是“泄露国家机密”，收押时间是1990年。健康状况栏写着“良好”。

普里卢科夫把那张照片翻过来看了一眼背面。背面用铅笔写着一行极小的字：“该员在收押前已完成三项国家级重点项目的核心算法设计。建议单独关押，禁止与其他在押人员接触。”

他把照片重新翻回正面，放在桌面上，和其他档案并排。然后他靠回椅背，目光落在天花板的暗纹上，沉默了几秒钟。

这些人，就是他在报告中看到的那些“被浪费的资产”。

他们在苏联最顶尖的科研机构里工作过，掌握着这个国家在某些领域最核心的技术知识和工程经验。他们中的很多人已经在这里被关押了五年、十年，甚至更久。而在这段时间里，他们的专业能力正在被关押本身一点一点地消磨掉。那些曾经能在图纸上画出精密机械结构的双手，现在只能在监狱的缝纫车间里踩踏板。那些曾经能计算复杂空气动力学方程的大脑，现在只能用来记住每天几点吃饭、几点放风、几点睡觉。

普里卢科夫知道，如果他什么都不做，这些人中的大部分会在未来几年里继续留在这里，直到某一天被无声无息地遗忘，或者被转往更偏远的劳改营，在那里度过余生。

但如果他做点什么，这些人可以成为另一种东西。

他们可以成为他与那个华国人之间交易的筹码，也可以成为他给自己预留的那条后路的铺路石。他们的知识、他们的经验、他们的专业能力，在苏联境内已经不再被需要，甚至被视为威胁，但在另一个地方，在那些正在努力追赶的国家里，这些东西的价值从未被低估过。

普里卢科夫伸手拿起桌面上的电话，拨了一串号码。电话响了两声，那头接起来了，是之前那个沙哑的男声。

“是我。”普里卢科夫开口，声音不高，但每一个字之间的距离都均匀而清晰：“我要你帮我安排一件事。不用经过第一总局的流程，直接走我的私人渠道。帮我接触一个人。”

“谁？”

“那个华国人。林天强。”普里卢科夫把桌面那张照片翻过来，让正面朝上，目光落在那张平静的面孔上：“告诉他，有一位克格勃的中将想和他谈谈。地点他定，时间他定，但我只等三天。”

电话那头沉默了几秒。然后那个声音重新响起来，比之前更低了一些：“普里卢科夫同志，这件事如果被第一总局那边知道。”

“他们不会知道。”普里卢科夫打断他，声音里那种不容置疑的硬度比之前更明显了一些：“我现在关注的不是这件事会不会被人知道。我关注的是这件事能不能在立陶宛那边彻底失控之前办完。你只管去安排。”

“明白。”

电话挂断了。普里卢科夫把话筒放回座机上，然后把桌面上那沓档案重新收进纸盒里，盖上盒盖，放在办公桌最下层的抽屉里，锁上。他把钥匙从锁孔里拔出来，放在自己西装内袋的最深处。

然后他站起身，走到窗前，看着窗外那片正在被暮色缓慢吞没的莫斯科。

广场上的街灯已经亮了，橘黄色的光落在积雪表面，反射出一层模糊的暖色。远处的建筑物轮廓正在从灰白过渡到深灰，再过不久，整座城市就会被彻底笼罩进夜色里。普里卢科夫站在窗前，双手背在身后，指尖在腕骨内侧轻轻叩了两下，节奏不快不慢。

他在心里把整件事重新过了一遍。一个克格勃的中将主动去接触一个正在苏联境内进行灰色交易的华国商人，这件事本身就是一种信号。一种不依靠正式渠道、不经过官方程序的、只属于两个人之间的信号。

他选择走这条路，是因为他看清楚了：这个体制正在崩塌，而崩塌的速度比他预想的更快。立陶宛的局势每天都在恶化，加盟共和国的离心力正在加速膨胀，经济改革带来的不是繁荣而是进一步的混乱。莫斯科的官僚系统还在维持着表面的运转，但内部的齿轮已经在松动，有些齿已经磨平了，有些轴已经弯了。

在这种情况下，任何一个在体制内待了足够久的人都会开始考虑一件事：当这座大厦倒塌的时候，你站在哪里？

普里卢科夫不想站在废墟里。

他转身走回办公桌后面，重新坐下来。桌面上那部电话的指示灯暗着，但他知道，在接下来的几天里，它会亮起来。而当它亮起来的时候，那个华国人会给出一个答案。

那个答案将决定很多事情。

窗外的夜色完全合拢了。广场上最后几盏街灯也亮了起来，在积雪表面铺开一层均匀的、带着细微颗粒感的橘黄色光带。普里卢科夫伸手拿起桌角那根一直没有点的香烟，叼在嘴里，然后从抽屉里摸出一盒火柴，划了一根，点燃。

火光在昏暗的室内跳了一下，照亮了他那张被岁月和职业磨砺过的面孔，然后随着火柴的熄灭重新隐入暗处。

他吸了一口烟，让烟雾在肺里停留了几秒，然后缓缓吐出来。烟雾在空气中散开，和暖气片的热流搅在一起，缓缓升向天花板，在那里聚成一层薄薄的灰色薄雾，久久不散。

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