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第42章（第1页）

他把卫衣裹紧了一些。

不是因为他冷，是因为他想把那个味道留住。

这个念头出现的瞬间，陆辞的手顿住了。

他想把顾深的味道留住。

这个认知像一道闪电，劈开了他脑子里所有“我是直男”的防御工事，直直地劈进了他最深处、最柔软、最不愿意面对的地方。

他不想否认了。

他不想对自己撒谎了。

他的心跳、他的耳朵、他的手心出汗、他的衣领上残留的别人的体温。

所有这些，都不是信息素可以解释的。

不是生理反应，不是基因层面的吸引，不是任何可以用科学名词搪塞过去的东西。是他心动了。

对不止一个人。

陆辞低下头，把脸埋进卫衣的领口里。

他闭上眼睛，深深地、缓缓地、贪婪地呼吸着那股快要散尽的洗衣液味道。

他的心跳很快，快到一百三十以上，快到沈夜大概已经在通讯器的另一端皱起了眉头。

但他不在乎了。

“陆辞。”顾深的声音从头顶传来。

陆辞抬起头。

顾深站在他面前，低着头看着他，流星的光在他身后一颗一颗地坠落，像一场无声的、银白色的雨。

他的表情很平静，但他的眼睛不平静。

那双深色的眼睛里有什么东西在剧烈地翻涌，像海底的火山爆发，表面波澜不惊，底下已经天翻地覆。

“你怎么了？”顾深问，“你的脸很红。”

陆辞张了张嘴，想说“没事”，但他的声音背叛了他。

“顾深，”他说，“你说的那个鸟窝，你每天都会去看吗？”

顾深愣了一下。

“有时候。”

“你去看的时候，会不会觉得那只最小的鸟很可怜？”

陆辞的声音很轻很轻，轻到像是怕惊醒什么，“它抢不过其他的，只能等妈妈单独喂它。它不知道自己为什么抢不过，它只知道饿，只知道疼，只知道在巢里拼命地张开嘴，等那一口吃的。”

顾深看着他，睫毛微微颤了一下。

“你是在说那只鸟，”顾深的声音低了下去，“还是在说你自己？”

陆辞没有回答。

他把脸重新埋进卫衣的领口里，把自己裹成一个茧。

他不知道该怎么回答这个问题。

他确实像那只小鸟。

在一个不属于自己的世界里，拼命地张开嘴，拼命地想活下去，拼命地想知道自己为什么在这里、自己是谁、自己要去哪里。

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