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第179章（第1页）

他把叠好的外套举到面前，低下头，把脸埋了进去。

柔软的。温暖的。带着另一个人的体温。

干净的。冷的。带着雨水和松木的味道。

他把脸埋在那件外套里，埋了很久。他的肩膀微微地颤抖了一下——不是哭，是一种比哭更深的、更安静的、从骨头缝里渗出来的震动。像一棵在风里站了太久的树，终于在风停之后，自己抖了抖叶子。

他把外套从脸上拿开，低头看着它。

月光从窗户里照进来，落在他的脸上。他的嘴角弯了一下。

浅浅的，若有若无的，像荒原上一块被太阳晒了一整天的石头，到了夜里还散着余温。

他闭上眼睛。

手指在外套的绒面上轻轻地蹭了蹭。

那一点温度从他的指尖传进来，沿着手指、手掌、手腕一路往上

他的嘴唇动了一下。

没有声音。

“他冷吗？”

鞭子（作者视角）

辛德雷是在第三天发现的。他路过马厩时，余光扫过那间小屋敞开的门，看到窄床上有一团深蓝色的东西。他停下来，退回去，推开门。

那件外套叠得整整齐齐，放在枕头的旁边。深蓝色的天鹅绒在昏暗的小屋里显得格格不入，像一只误入鼠穴的蓝鸟。

辛德雷盯着它看了很久。

然后他笑了。

---

希斯克利夫在院子里劈柴。

斧头举起来，落下去，木柴裂成两半，弹起几片碎屑。他的动作已经不像一个月前那样生涩了，每一次落下都精准地劈在木柴的纹理上，力气从肩膀传到手腕，干脆利落。额头上的汗顺着鬓角淌下来，他用手背擦了一下，继续劈。

他没有听到身后的脚步声。

鞭子落在背上的瞬间，他猛地往前一倾，手里的斧头脱了手，落在地上，扬起一阵尘土。一股尖锐的痛感从肩后炸开，顺着脊背往下沉，又烫又重，整个人都僵住了。

他没有叫。

他站稳了，慢慢转过身。

辛德雷站在他身后三步远的地方，手里握着一条马鞭。鞭子是黑色的，皮质，鞭梢分成几股，每一股的末端都打着一个小结。

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