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转身往屋里走。　　“跟我进来。”　　张海楼摸了摸鼻子，跟着进去了。　　屋里有点凉，炭盆刚点上，火还没旺起来。　　张海侠走到桌边，拉开抽屉。　　翻出一叠纸。　　是前一阵子研究的那些调养方，还有几张没写完的计划表。　　最上面那一张，写了一半，字迹是张海楼的。　　鬼画符似的。　　张海侠拿起那张纸，放在张海楼面前。　　“你又在翻这些。”　　不是问句。　　是陈述。　　张海楼挠了挠头。　　“就是……随便看看。”　　“随便看看？”张海侠抬眼，“看到半夜不睡，也是随便看看？”　　张海楼：“……”　　被抓包了。　　他昨晚确实翻了半宿药书。　　想找找有没有什么法子，能慢一点，再慢一点。　　不是怕死。　　是怕自己老得太快。　　怕张海侠刚回来，还没好好过几天日子，自己就先一步走了。　　“我就是想看看。”张海楼低声说，“万一能找到办法呢。”　　“多活十年八年，也是好的。”　　张海侠看着他。　　眼神很平静。　　也很深。　　“你想多活几年，我没意见。”张海侠说，“但不是靠你一个人硬撑，也不是靠你再拿命换。”　　“我不需要你替我扛。”　　张海楼的喉结，动了动。　　“我不是……”　　“我知道。”张海侠打断他，“你想让我们在一起久一点。”　　“我也是。”　　“但如果要你拿身体换，我宁可不要。”　　屋里安静下来。　　炭盆里的火，慢慢旺起来。　　噼啪一声，炸开一颗火星。　　张海楼垂着眼，手指无意识摩挲着那张药方的边角。　　很久，才哑着嗓子说。　　“我只是怕。”　　“怕我走了，你又一个人。”　　雨村的初雪5　　张海侠的手指，微微收紧。　　他当然懂。　　怎么会不懂。　　张海楼独活的那一百年，不是一句话两句话就能抹平的。　　那些独自熬过的雪夜，那些对着空椅子说的话，那些死里逃生回来没人等的日子。　　全都刻进他骨头里了。　　所以他才会怕。　　怕再一次只剩张海侠一个人。　　可他忘了。　　张海侠也死过一次。　　最难受的，从来不是死。　　是留下来的那个人。　　张海侠伸出手，握住张海楼的手。　　他的手是温的。　　稳稳地，包裹着张海楼冰凉的手指。　　“我以前死过一次。”张海侠轻声说，“最难受的不是死，是知道你一个人留下来。”　　“所以这次。”　　“不许你替我决定谁先走。”　　“能活多久，就一起活多久。”　　“哪怕只有十年。”　　“哪怕明天就老了。”　　“一起。”　　最后两个字，很轻。　　却很重。　　砸在张海楼心上。　　他抬起头，看着张海侠的眼睛。　　那双眼睛很亮，很稳，像最深的夜里，一直亮着的一盏灯。　　他看了很久。　　久到眼睛都有点发涩。　　然后，他笑了。　　伸手，把张海侠拉进怀里。　　抱得很紧。　　紧到肋骨都有点发疼。　　“好。”他把脸埋在张海侠颈窝里，声音闷闷的，“一起。”　　火盆里的炭，烧得更旺了。　　暖光烘得整个屋子都暖洋洋的。　　抱了很久，两人才分开。　　张海侠拿起桌上的纸笔，放在两人中间。　　“你想写计划。”张海侠说，“那就一起写。”　　“别写那些乱七八糟的药方。”　　“写点别的。”　　张海楼愣了一下。　　“写什么？”　　张海侠拿起笔，在纸上写下第一行。　　字迹清瘦工整。　　“一起看第一场雪。”　　写完，他把笔递给张海楼。　　“你写。”　　张海楼接过笔，想了想。　　在下面写了第二行。　　字迹龙飞凤舞。　　“一起去厦城旁边的小院，看看那地方能不能住。”　　写完，又把笔递回去。　　张海侠看了一眼，弯了弯眼。　　接着写。　　“每年冬天拍一张合照。”　　张海楼接过来写。　　“学会做一顿不糊锅的饭。”　　张海侠：　　“养一只不怕人的猫。”　　张海楼：　　“在院子里种一棵树。”　　你一句，我一句。　　不大的一张纸，很快就写满了半页。　　全是些鸡毛蒜皮的小事。　　没有冒险，没有任务，没有生死。　　只有吃饭、种树、养猫、散步、合影。　　最普通，最平常的日子。　　写到最后。　　张海侠握着笔，停了一下。　　然后，在最下面，慢慢写下一行字。　　“等头发都白了，再重新拍一次照片。”　　张海楼看着那行字，久久没说话。　　过了好半天，他才轻声说。　　“那得等很久。”　　张海侠放下笔。　　转头看他。　　“我有耐心。”　　张海楼的心脏，猛地跳了一下。　　他捏住张海侠的下巴，低头就吻了下去。　　吻得有点急，有点重。　　像要把这一百年来所有的不安、所有的恐惧、所有的委屈，都揉进这一个吻里。　　张海侠仰着头，伸手勾住他的脖子。　　闭上眼睛，回应他。　　炭盆里的火，噼啪作响。　　阳光从窗纸透进来，落在两人交叠的影子上。　　柔软得不像话。　　一吻结束，两人都有点喘。　　额头抵着额头。　　呼吸交缠在一起。　　过了一会儿，张海侠先开口。　　“下午再出去走走。”　　“外面雪厚了。”　　张海楼笑了。　　“不怕冷了？”　　“有你在。”　　午后，天居然放晴了。　　太阳一出来，照在积雪上，亮得刺眼。　　整个院子都白晃晃的。　　张海楼翻出两个暖手袋，充好电。　　一个塞进自己口袋里。　　另一个递到张海侠面前。　　“拿着。”他说，“冻着了我可不管。”　　张海侠看了他一眼。　　没接。　　伸手，把暖手袋塞进了张海楼的另一个口袋里。　　张海楼：“？”　　“你更怕冷。”张海侠说，“旧伤刚好。”　　张海楼看着他。　　心里又是甜，又是酸。　　他家虾仔。　　以前嘴多毒啊。　　现在怎么这么会戳人心窝子呢。　　他把暖手袋又掏出来，塞进张海侠手里。　　“让你拿着就拿着。”张海楼说，“我另一只手揣你口袋里。”　　张海侠：“……”　　最后。　　一个暖手袋在张海侠手里。　　另一只手，被张海楼揣在他自己的口袋里。　　两个人慢慢走在院子里。　　脚下的雪不厚，踩上去发出细碎的咯吱声。　　很轻。　　也很安静。　　没有战斗。　　没有阴谋。　　没有需要提防的脚步声。　　只有风刮过葡萄架的声音，只有脚下雪碎掉的声音，只有彼此的呼吸声。　　他们走到葡萄架下，停住了。　　枝桠上积着雪，被风一吹，簌簌往下掉。　　落在两个人的肩上，头上，睫毛上。　　很快就化开一点，湿湿的。　　张海楼抬手，想替张海侠拂掉肩上的雪。　　刚抬起来。　　就被张海侠抓住了手腕。　　他转过头，看着张海楼。　　阳光落在他眼睛里，亮得像含着星子。　　然后，他抬起另一只手。　　指尖轻轻拂过张海楼的发间。　　没有用力。　　只是停在那里。　　雪花，落在张海楼的鬓角。　　也落在他的指腹上。　　凉丝丝的。　　张海楼怔怔地看着他。　　“怎么了？”　　张海侠没立刻回答。　　他看着张海楼满头细细的白雪。　　忽然，轻声开口。　　“海楼。”　　“嗯？”　　“你看。”　　他的声音很轻，很柔。　　像落在发间的雪。　　“我们这算不算。”　　“已经白头了？”　　张海楼的呼吸，一下子停住了。　　他盯着张海侠的眼睛。

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