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第31章（第1页）

都是。

两个男人，同一个词，隔了十八年，在同一个晚上，从两张不同的嘴里说出来。一个是对他说，一个是对所有人说。一个是在黑暗中说，一个是在月光下说。

江临没有拿出小本子。他转过身，走向停车场。他的车停在一棵老槐树下，车顶上落了一层黄色的槐叶。

他拉开车门，坐进去，没有发动。他靠在椅背上，看着挡风玻璃外的那片天空。月亮从云层后面完全露了出来，圆得像一个被人擦亮的银盘。月光透过挡风玻璃照在他脸上，把他的皮肤照成一种近乎透明的白色。

“献祭。”他轻声念出这个词，声音在密闭的车厢里回荡，像一个被困在笼子里的鸟。

他知道这个词的重量。它不是一个侧写术语，不是一个心理学概念，它是一个人的名字，一个穿白大褂的人的名字，一个他花了十八年还无法从骨头上刮掉的名字。

他闭上眼睛。

黑暗中，他看到了那个画面。十五岁的林屿跪在403病房的水泥地上，双手被绑在身后，额头触地。身后站着一个男人，手里拿着一根针管，针尖在灯光下闪着冷白色的光。

“你就是我的献祭。”

他睁开眼，发动了车。

引擎的震动从方向盘传到掌心，和他的心跳同频。他把车驶出教堂的停车场，汇入深夜的城市。路灯一盏一盏地从头顶掠过，明暗交替的频率和钢琴曲的节奏一模一样。

他看着前方的路，突然想起一件事。

陆沉舟说“献祭”的时候，语气不是在复述一个侧写术语，也不是在重复一个案件细节。他的语气是——确定的。像是他早就知道这个词，像是这个词刻在他脑子里很久了，像是有人在他耳边说过这个词。

江临的手指在方向盘上收紧。

他也知道这个词。

他也刻在脑子里很久了。

也有人在耳边说过。

江临的呼吸停了一拍。他踩下刹车，把车停在路边。双手还握着方向盘，但指节已经发白了。他的眼睛盯着前方的黑暗，瞳孔放大到几乎占满了整个虹膜。

他想问一个问题，一个他从来没有想过要问的问题——陆沉舟是怎么知道“献祭”这个词的？

十八年前的卷宗里，没有这个词。当年的媒体报道中，没有这个词。没有人知道凶手说过这个词，因为凶手不是对受害者说的，不是对警察说的，不是对记者说的。凶手只对一个人说过。

陆沉舟。

江临的手开始抖。不是冷，不是怕，是一种从骨头里渗出来的、无法控制的震颤。他低下头，看着自己发抖的双手，看着那两只被方向盘勒出红印的手。

“陆沉舟，你听到了。”他的声音像从很远的地方传来，沙哑、微弱、几乎听不到，“你听到了他说的话。”

他闭上眼睛，靠在椅背上。胸腔里有什么东西在涌动，像一座快要喷发的火山，岩浆在深处翻滚，但火山口被一块巨大的石头堵住了，喷不出来。

“你听到了。”他又说了一遍，这一次声音更小，小到只有自己听得见，“你什么都记得。”

泪水从他的眼角滑下来，沿着颧骨的弧度，流进了耳朵里。他没有擦，没有动，甚至没有睁开眼睛。他只是坐在那里，握着方向盘，让眼泪自己流，让身体自己抖。

过了很久，他睁开眼，从口袋里掏出那个小本子，翻到最新的一页。

他拿起笔，写下一行字。他的手还在抖，字写得歪歪扭扭的，但每一笔都用尽了力气：

“他也知道‘献祭’。他听到了。”

他看着这行字，看了很久。

然后他没有删掉，留着它。

不需要记，但他要记住今天。因为今天，他确认了一件事——陆沉舟从来没有忘记那个夏天的每一个细节。那个词，那句话，那个穿白大褂的男人说的每一个字，陆沉舟都记得，和他一样清楚。

他们被同一根刺扎了十八年，只是扎在了不同的位置。

江临合上本子，重新发动了车。

这一次，他没有再停。

钢琴曲的第十三个音符

第二具尸体的发现让专案组的气氛降到了冰点。两起案件，两个死者，作案手法高度吻合，但凶手像一团雾，看得见摸不着。陆沉舟从教堂回来之后就没有合过眼，坐在办公室里翻来覆去地看两份尸检报告，把每一个数据都背了下来。

江临的侧写报告在清晨六点送到了他的桌上。报告写得很详细，从凶手的年龄、职业、生活习惯到心理动机，层层递进，逻辑严密。陆沉舟从头到尾读了三遍，每一遍都停在同一处——第三页第二段，江临写道：“凶手对‘献祭’这一概念有执念。这不是宗教意义上的献祭，而是一种个人化的、仪式化的表达。受害者在他眼中不是人，是供品。他的行为不是在杀人，是在完成一种与某种更高存在之间的交易。”

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