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第47章（第1页）

“老师。”他说，眼睛亮了起来，像两颗被人从灰烬里捡出来的、还带着余温的炭，“真正的老师。他还活着。他说你们永远抓不到他。”

陆沉舟的手指在桌面上收紧。他的右手握着的那支笔——一支普通的黑色签字笔——在掌心里发出了一声细微的、几乎听不到的脆响。塑料外壳裂了，黑色的墨汁从他的指缝间渗出来，顺着虎口往下淌，在他手背上画出一条蜿蜒的、丑陋的线。他没有松手，也没有看那支笔，甚至没有意识到它已经碎了。

他的眼睛盯着周远。盯着那个笑容，盯着那双亮起来的眼睛，盯着那张说出“老师还活着”的嘴。

老师。

这个词，像一个烧红的烙铁，按在了他的胸口上。

周远还在笑。他看着陆沉舟，看着那张不动声色的脸，看着那支被捏碎的笔，看着那些从指缝间渗出来的黑色墨汁。他笑得更开了，嘴角几乎咧到了耳根，露出两排发黄的、参差不齐的牙齿。

“陆队，你的手流血了吗？”他问，语气里带着一种天真的、近乎孩子气的关切，“不对，是墨水。可惜了，那支笔挺好写的。”

陆沉舟站起来，椅子腿刮过地面，发出一声尖锐的响。他没有再看周远，转身走出了审讯室。铁门在他身后关上，发出沉闷的、金属的撞击声。

走廊里很安静。他发现自己的手在抖。不是因为愤怒，是因为那两个字——“老师”。十八年前，那个穿白大褂的男人也说过同样的话。在那辆白色面包车里，在关上车门之前，那个男人转过头，隔着夜色和恐惧，对他笑了笑：“跟你们老师说一声，他的学生，我先带走了。”

他不知道“老师”是谁。他以为那只是凶手随口说的一个词，一个无关紧要的、虚张声势的称呼。

但现在，他从周远嘴里又听到了这个词。

老师。

不是虚张声势。不是随口一说。是一个名字，一个代号，一个真实存在的、活着的、还在运作的某种东西。

陆沉舟站在走廊里，低头看着自己沾满墨汁的右手。墨水已经干了，在手背上凝结成一片黑色的、龟裂的薄壳。他的手指上还残留着签字笔碎片的触感——塑料的、尖锐的、危险的。

他走到洗手间，拧开水龙头，把手伸到水流下面。凉水冲刷着他的手，冲走了墨汁，冲走了塑料碎片，冲走了那些黑色的、黏腻的痕迹。水从指缝间流下去，在白色的陶瓷盆里打着旋，发出持续的、单调的哗哗声。

他抬起头，看着镜子里的自己。三十五岁，眼底青黑，胡子两天没刮，嘴唇干裂。他的眼睛里有一团火，不是愤怒的火，是更深的、更暗的、烧了十八年还没有灭的火。

他关掉水龙头，用纸巾擦干手，把碎成两半的签字笔从口袋里掏出来，扔进了垃圾桶。

然后他听到了脚步声。很轻，很稳，从走廊的另一头走过来。

江临站在审讯室门口，隔着单向玻璃，看着里面的周远。

周远还坐在那里，手铐在铁环上，脸上带着那个笑容。他的嘴在动，一直在动，像是在自言自语，又像是在和某个看不见的人说话。他的手指又开始在桌面上敲了，食指、中指、无名指，轮流抬起、落下，有节奏的，像在弹一首只有他自己能听到的曲子。

江临看着那双眼睛，那双空洞的、没有底的、像两口干涸的井一样的眼睛。

他认识这种眼睛。不是从卷宗里认识的，不是从书本里认识的，是从那个403病房里认识的。那个穿白大褂的男人——沈鹤亭——就有这样的眼睛。不是空洞，是深。深到看不到底，深到你以为那里什么都没有，但其实里面装满了东西——装满了你无法想象的、不敢想象的、对某些人来说像食物和水一样不可或缺的东西。

“老师。”

周远说老师还活着。

他说的是谁？是沈鹤亭吗？沈鹤亭十五年前就死了——至少在纸面上是死的。但纸面上的死亡，对于某些人来说，从来不是真正的死亡。江临见过沈鹤亭的眼睛。那双眼睛不像会轻易闭上的人。那双眼睛会一直睁着，一直看着，一直等着，等到他想要的东西出现，才会满意地、慢慢地、一点一点地合上。

江临的手在口袋里攥紧了那个小本子。他的指甲陷进封面的硬纸板里，留下几道深深的、弯曲的凹痕。他的呼吸变快了，快到他能感觉到氧气从鼻腔进入、经过喉咙、落进肺里的每一条路径。每一次呼吸都带着一股冷意，不是因为空气冷，是因为他的身体在告诉他——那个人，可能还活着。

他转过身，离开了单向玻璃。走廊里，陆沉舟刚刚从洗手间出来，手上还带着水渍。两个人对视了一秒。那一秒很短，短到不够说任何一句话，但足够两个人交换某种不需要语言的信息——我们都听到了“老师”，我们都想知道他到底是谁。

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