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第67章（第1页）

他不能告诉他，他学会了在黑暗中不发出声音，学会了把呼吸压到最轻最浅，学会了把心跳藏在床板的吱呀声和墙壁里水管的流动声下面。因为发出声音会被听到，被听到意味着有人来了，有人来了意味着他需要做出反应：是蜷缩起来，是跪下来，还是假装睡着了。

他不能告诉他，在那八个月里，他唯一的、仅有的、最后的庇护所，是黑暗本身。不是有光的黑暗，是完全没有光的那种黑暗。那种黑暗像一层厚厚的、密不透风的毯子，把他裹在里面，那个穿白大褂的男人看不到他。他可以在黑暗中做任何表情——哭，咬牙，瞪着眼睛，嘴唇翕动无声地骂人——只要不发出声音，他就是安全的。

但后来，他不再需要黑暗了。因为那个男人说，你已经学会了，不需要再待在这里了。门开了，走廊里的光照在他脸上，亮得他睁不开眼睛。他眯着眼睛走出403病房，走下楼梯，走出那栋楼，走到外面的阳光下。阳光刺得他眼泪直流，不是想哭，是生理反应。

从那以后，他再也没有关过灯。

在美国的公寓里，所有灯都开着，亮如白昼。在fbi的办公室，他的工位永远是整层楼最亮的那一个。在这间朝北的小房间里，他装了一盏日光灯、一盏台灯、一盏落地灯，三盏灯同时打开，把每一个角落都照得清清楚楚。他不需要黑暗，因为他已经不需要避难所了。

但他的身体还记得。他的身体在灯光亮着的时候告诉他——你可以睡，这间屋子是亮的，没有人会从黑暗里走出来，没有人会把手伸过来，没有人会凑在你耳边说那些你不想听的话。他的身体在灯光熄灭的时候告诉他——你看看，没有光了，他又来了。

他来了，穿着白大褂，戴着口罩，笑容温和，手里拿着一根针管。

江临从口袋里掏出那个小本子，翻开最新的一页。上面什么都没有写，空白的。他没有拿出笔，只是看着那片空白。

有什么好写的呢？他关了我的灯，我醒了。就这样。一件事结束了，下一件事还没开始。

他把本子合上，放回口袋。

窗外，城市的灯光还在亮着，从窗帘的缝隙里挤进来，在天花板上画出一条细细的、橘红色的线。那些灯整夜不灭，和这座城市里所有的灯一样，和这座楼里所有的灯一样。他看着那条橘红色的线，看着它在天花板上缓缓地、几乎察觉不到地移动，像一根时针，走得很慢，但它一直在走。

他坐在那里，没有关掉任何一盏灯，也没有闭上眼睛。

陆沉舟回到办公室之后，没有坐下。他站在窗前，看着窗外城市的夜景。路灯、车灯、楼房的窗户里透出的灯光，星星点点的，像一片被谁打翻了的、洒在黑色天鹅绒上的碎钻。

他想起江临放在他桌上的那杯热可可，想起桥洞里披在江临肩上的那件外套，想起江临在面馆里哼出的那一段走音的旋律，想起江临蜷缩在桥洞角落里浑身发抖的样子，想起他被关掉灯之后从梦中惊醒的、大口喘气的、像溺水者被捞上岸一样的声音。

你不懂。

他说得对。陆沉舟不懂。他不知道在那间关着灯的房间里，江临经历了什么。他不知道那些恐惧是从哪里来的，不知道它们是怎么长进骨头里、和血肉长在一起的。他不知道一个人要经历过什么，才会在三十三岁的年纪，还需要开着所有的灯才能睡着。

他想起十八年前的那个夏天，想起林屿说“等我当上钢琴家，你坐在第三具尸体的符号

十一月十二日发现了第三具尸体。

那一天下了入秋以来的第一场霜。凌晨的气温降到了零下，地面上的水汽凝成了薄薄的一层白霜，覆盖在每一片枯叶、每一块砖石、每一寸裸露的泥土上。整座城市像是被人撒了一层细盐，从高空看下去，灰黑色的屋顶、深色的柏油路面、黄褐色的土地，全都被那层白色的霜粉刷了一遍，变成了一种统一的、苍白的、没有生机的颜色。

发现尸体的是一个拾荒老人。他每天早上五点半出门，推着一辆三轮车，在海滨城的老城区里穿行，翻遍每一条巷子、每一个垃圾桶、每一个可以捡到废品的地方。枣树巷是他每天必经之路，因为巷子尽头那扇铁门后面有一个废品收购站，虽然已经倒闭了三年，但门口的垃圾桶里偶尔会有附近居民丢弃的纸箱和塑料瓶。

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