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第70章（第1页）

陆沉舟站起来，转过身，面对着他。两个人之间隔着五步的距离，隔着那个红色的六芒星，隔着十一月的冷空气和从墙缝里灌进来的、带着霉烂气息的风。

“不是‘献祭’。”江临的声音很低，低到像是在自言自语，但他的眼睛一直盯着那个图案，没有移开，“是‘囚禁’。”

陆沉舟看着他。目光从他的脸上移到他的眼睛上，从他的眼睛上移到他的瞳孔上。那颗本来就已经很大的瞳孔又放大了一圈，大到虹膜只剩下窄窄的一圈浅褐色的边。这不是正常的光线反应——院子的光线虽然昏暗，但不至于让人的瞳孔放大到这个程度。这是一种更深层的、生理层面的、不受意识控制的反应。他的身体在看到那个符号的时候，做出了某种自主的反应，像一个人被烫到时会缩手，被针刺到时会眨眼。他的瞳孔放大了，因为他的身体在告诉他——危险。

“这个符号不在任何公开资料里。”陆沉舟的声音不高，但每一个字都像钉子，一颗一颗地扎进冷空气里，“你怎么知道的？”

院子里安静了。

安静到能听到霜从枯草上融化的声音——细小的、滴答滴答的，像有人在很远的地方用一个很小的水龙头在放水。安静到能听到老周在尸体旁边翻动工具的声音——镊子和金属盘碰撞的叮当声，棉签从包装袋里被撕开的撕拉声。安静到能听到院墙外面巷子里小刘的脚步声，来回走动的、焦急的、想进来又不敢进来的脚步声。

陆沉舟看着江临的眼睛，看着那双被瞳孔占据了大半的眼珠，看着那窄窄的一圈浅褐色的虹膜。他在等。不是不耐烦的等，是一个人可以等很久的那种等，像一个人在等一个永远不会来的火车，他不急，因为他没有别的地方可去。

江临沉默了。

他看着那个六芒星，看着那些交错的线条，看着那个右下角微微抖动的笔触——画这个图案的人在画到那一笔的时候犹豫了一下，也许是因为手酸了，也许是颜料快用完了，也许是他突然想到了什么，走神了。他的目光沿着那些线条移动，从正三角形的顶角到底边，从倒三角形的底角到顶点，从中心到边缘，从边缘回到中心。他的目光像一只不敢落地的鸟，在那个红色的图案上空盘旋着，一圈，一圈，又一圈。

他的嘴唇翕动了一下。不是要说话，是嘴唇自己在动，是某种被压抑了很久的东西在试图找到出口，找不到，就在嘴唇上撞来撞去，撞得他的嘴唇微微发颤。他的喉结上下滚动了一下，又滚动了一下。他的呼吸变得很轻很浅，浅到他胸口的起伏几乎看不见。

他沉默了很久。

久到老周收拾好了工具，提着勘查箱站了起来，看了一眼陆沉舟，又看了一眼江临，什么话都没说，弯着腰走出了院子。久到小刘在巷口喊了一声“陆队，需要调集更多人手吗”，陆沉舟没有回答，小刘就没有再问。久到天光又亮了一些，一束窄窄的、苍白的光线从两栋楼之间的缝隙里挤进来，照在院子里，照在尸体上，照在那个红色的六芒星上。光线在颜料上反射出一层冷冷的、油亮的光，像一面刚刚被擦干净的、还没有水渍干的镜子。

然后江临开口了。

他的声音很轻，轻到像一片落叶掉在水面上，几乎没有激起任何涟漪。但那种轻不是刻意的压抑，是一个人从很深很深的地方把声音一点一点地往上提，提到喉咙口，提到嘴唇边，提到舌尖上，然后轻轻地、慢慢地、像吹一个肥皂泡一样把它吹出来。

“因为有人在我身上画过。”

陆沉舟的身体没有动。他的脚没有移动一寸，他的手没有攥紧，他的呼吸没有变化。但他的心脏——那颗在胸腔里跳了三十五年的、被训练得在任何情况下都保持稳定节奏的心脏——停了一拍。只是短短的一拍，短到心电图都检测不出来，但他的身体感觉到了。他感觉到血液在那一个瞬间停止了流动，感觉到氧气在那一个瞬间没有进入肺部，感觉到时间在那一个瞬间裂开了一条缝，缝里有光透出来，刺眼的、灼热的、让他不敢直视的光。

他看着江临，看着他的脸。江临没有看他，目光还停留在那个六芒星上，像是在看一个老朋友，一个很多年没见、不想见又不得不见的、每次见面都会带走他一部分东西的老朋友。

陆沉舟张了张嘴，想问下一个问题。他想问“谁在你身上画过”，想问“什么时候画的”，想问“在哪里”，想问“画了几次”，想问“画完之后发生了什么”。这些问题像潮水一样涌上来，涌到喉咙口，涌到嘴唇边，涌到舌尖上。他把它们吞回去了。一个不剩，全部吞回去了。不是因为他不想知道答案，是因为他知道江临现在的状态——像一根绷了太久的弦，任何一次拨动都会让它断。他不能再问了，至少现在不能。

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