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第88章（第1页）

然后他们走到了那条走廊的尽头。

那里有一扇门。木门，深棕色的，表面刷了一层清漆，漆面已经起皮了，一片一片地翘起来。门把手上没有锁，是一个球形的、黄铜的、已经氧化发黑的门把手。门的上方有一个标牌，白色的底，黑色的字，字体是那种老式的、方方正正的、没有衬线的印刷体。

403。

江临停下了。他站在那扇门前，离门大约一米远的地方。他没有再往前走，也没有退后。他看着那扇门，看着那个标牌，看着那三个数字。他的手垂在身体两侧，指尖微微颤着。他脸上的表情不是恐惧——不是那种被吓到的、想要逃跑的恐惧。是一种更复杂的、更难描述的、像一个人在看着自己很多年前的伤口，伤口已经结痂了，痂已经脱落了，留下了一道白色的、光滑的、没有毛孔和汗腺的疤痕。你看着它，你知道它曾经很疼，你知道它为什么会在这里，你知道它永远不会消失。但你已经不疼了，只是看到它的时候，身体会想起那种疼。

陆沉舟站在他身边，手机的手电筒还亮着，白光照在那扇门上，把那三个数字照得格外清晰。他看到了门把手上的那些痕迹——不是锈迹，是人手的油脂渗进金属里留下的印记。门把手偏下的位置，有一片暗色的、光滑的区域，是无数只手在无数个日日夜夜握过它、按过它、试图打开它或者关上它时留下的。那些手，有些是病人的，有些是医生的，有些是护士的，有些是来探视的家属的。

有一只15岁少年的手。

他在那扇门的后面住了八个月。八个月，二百四十多天，近六千个小时。在这六千个小时里，他握着这个门把手，试图把它打开过多少次？一次？十次？一百次？也许每天一次，也许每次有人来的时候一次，也许在那八个月的最后几天，他每天都会去拧一下，试着看看它是不是终于没有锁了，试着看看那扇门是不是终于可以从里面打开了。

陆沉舟伸出手，握住了那个门把手。

金属是凉的，凉的像冰，凉的像死人的皮肤。他拧了一下，门开了。

门里面是一间很小很小的房间。

手电筒的光扫过去，照亮了房间的每一个角落。大约十平米，一张床，一张桌子，一把椅子。床是铁架床，床板上铺着一张已经发黄发黑的褥子，褥子上有一个浅浅的人形的凹陷，是很多个夜晚、很多个小时、很多次躺下和坐起留下的痕迹。桌子是木头的，靠窗放着，桌上什么都没有，但桌面上有一圈一圈的、深浅不一的、像树木年轮一样的水渍，是一次又一次放下水杯、又拿起来、再放下、再拿起来留下的。椅子是木头的，没有靠背，坐面被磨得光滑发亮，亮到在手机的光线下能反射出模糊的人影。

墙上的漆已经起皮了，一片一片地翘起来，像干涸的河床上的泥皮。墙角有蜘蛛网，厚厚的、灰白色的，像一层一层的棉花。窗户被砖头封死了，只留下一条窄窄的缝，缝里有光透进来，是外面的天光，灰白色的，冷的，像一个人的目光。

陆沉舟站在房间中央，手电筒的光在墙壁上缓缓扫过。他看到了那些刻在墙上的字。不是用笔写的，是用指甲、用钥匙、用石头、用一切能在墙上留下痕迹的东西刻的。名字、日期、一句话、一个字、一个符号。

“林屿，别怕。”

这四个字刻在床头正上方的墙壁上，位置刚好在一个人躺在床上的时候一抬头就能看到的地方。字迹很浅，像是刻字的人力气不够，又像是刻字的人在刻下这些字的时候，手在发抖。但每一个字都很清楚，笔画没有重叠，没有交叉，一笔一画，认认真真的，像一个小学生在田字格里写字，一笔一划，横平竖直。

“林”。

木字旁，最后一笔是一个很长的捺，捺的末端微微向上翘，形成一个轻轻的、像钩子一样的弧度。“林”的右边，是一个“屿”。山字旁，写得很小，似乎刻字的人还没有掌握好这个字的比例，写得太大了，又改成小的。“屿”右边的“与”字，最后那一横没有拉直，是弯的，像一个人在笑的时候嘴角的弧度。

江临站在门口，身体靠着门框，他的头微微低着，目光落在地面上，落在那些被灰尘覆盖的、看不出颜色的地砖上。他不需要看那些刻在墙上的字，他知道它们在那里。他知道每一个字的位置、大小、深浅，知道刻“林”字的时候那个人犹豫了一下，知道刻“屿”字的时候那个人写错了又重新刻了一遍，知道刻完这些字之后那个人坐在床边，看着它们，哭了一会儿。

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