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第63章（第1页）

“沈渡。”他对着空气说。

没有人回答。但他知道那个人在。那个人一直在。在森林的某个角落，在城市的某个角落，在他经过的路上，在他回头时能看到的地方。那个人在，像一棵不会说话的树，像一朵不会凋谢的花，像一尊不会移动的石像。

陆九渊转过身，朝营地的方向走去。

他的步伐很快，快到像是在追赶什么，又像是在逃避什么。但他的表情是平静的，平静到近乎温柔。他帽檐下的那双眼睛里有光——不是火星了，是火焰。

火焰在烧。

烧得很稳。

而在洞厅的上方，在那片被藤蔓覆盖的、无人能看到的岩壁上，一个人影正站在高处，俯瞰着那个从洞口走出来的、黑色的小小身影。

沈渡。

他站在那里，赤着脚，踩在湿滑的岩石上，长发被山风吹得漫天飞舞。他的红色衣袍在风中猎猎作响——不是黑色的卫衣了，是那件从洞穴里带出来的、褪色的、暗沉沉的殷红。不知道什么时候换上的，不知道为什么要换上。

他的手里捏着一朵已经蔫了的小雏菊。花瓣掉了一半，剩下的那几瓣皱巴巴的，边缘发褐，像是一个快要死去的、却还在努力睁开眼睛的东西。

他看着那个黑色的小小身影在森林里越走越远，看着那个身影越变越小，最后消失在了密林的深处。

他的嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。

那个弧度不是温柔的，不是满足的，不是释然的。是阴冷的，是潮湿的，是那种让人后背发凉的、像是一条蛇在黑暗中缓缓张开了嘴的弧度。

“你见到他了。”沈渡说。

声音很轻，轻到被风吹散了。

但他的眼睛——那双黑色的、枯井一样的眼睛里，有什么东西在翻涌。不是光，不是火，不是眼泪。是更深沉的、更黑暗的、像是一片没有星星的夜空。那种黑暗不是空洞，是积攒了太久的、无处可去的东西，全部挤在一起，压在一起，发酵在一起，变成了一种黏稠的、厚重的、像沥青一样的黑色。

“他说了什么？”沈渡对着空气问。

风声在回答他。

“他说……谢谢？”

沈渡歪了歪头，像是在品味这个词。然后他笑了。这一次的笑声从喉咙里溢出来，很低很沉，像是一头猛兽在发出低吼。

“你不用谢他。”沈渡说，声音是对着风说的，但风没有回应他，“该谢的人是我。谢谢你把他还给我。”

他的手指慢慢收紧了，把那朵快要死掉的小雏菊攥在了掌心里。花瓣从他的指缝间挤出来，掉了几片，在风中打着旋儿，像几只白色的、已经飞不动的蝴蝶。

“一千年了。”沈渡说，声音忽然安静了下来，安静到像是在自言自语，又像是在对那个已经消失了的、白色的、人形的光晕说话，“你知道我等了你多久吗？你知道我每次闭上眼睛，都会看到你和爹爹倒在地上的样子吗？你知道我一个人在那个没有你们的世界上活了多久吗？”

他的声音开始有裂痕。不是那种即将崩溃的裂痕，而是一种已经被裂痕充满了、却还是保持着完整形状的、像一件被打碎了又被小心翼翼地粘起来的瓷器。

“你走了。爹爹也走了。你们都走了。只有白九还在——但白九不记得了。他连自己是谁都不记得了，更不记得你，不记得爹爹，不记得我。”

沈渡仰起头，看着天空。

天空很蓝，蓝到刺眼。他没有闭眼。

“现在你也走了。”他说，声音很轻很轻，“你说你是来把我还给人间的。但你没有问过我，想不想被你还在人间。你没有问过我，愿不愿意一个人留在这里。你没有问过我——”

他停了。

沉默了很久。

风在吹，云在飘，鸟在叫。山下的森林里，那个黑色的小小身影已经彻底消失了，融进了那片无边无际的绿色中。

沈渡低下头，看着自己手心里那朵被攥烂了的小雏菊。花瓣碎了，花茎折了，白色的汁液沾满了他的手指，像泪，像血，像某种已经无法挽回的东西。

他的嘴角弯了一下。

那个弧度很小很小，小到几乎看不出来。

“没关系。”他说。

声音平了。裂痕被什么东西填上了，不是胶水，不是黏合剂，是一种更冷的东西——是冰。是他在千年的孤寂中学会的、唯一一种不会让自己碎掉的方法。把所有裂痕冻起来，让它们不再扩大，让它们保持现状，让它们看起来像是完整的。

他转过身，赤着脚踩在湿滑的岩石上，一步一步地、慢慢地走远了。红色的衣袍在风中翻滚着，像一面褪色的旗帜，又像一朵快要凋谢的、红色的花。

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