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第129章（第1页）

他走到餐桌旁边，在陆九渊对面坐了下来。火儿把粥推到他面前，把筷子递给他，把勺子递给他，把餐巾纸放在他手边。沈渡看着面前那碗白粥和那颗形状不太完美的煎蛋，拿起勺子，喝了一口粥。咽下去，没有说话。但他放下了勺子，拿起了筷子，夹起煎蛋，咬了一口。蛋黄没有流出来——已经凉了，凝固了，变成了一个小小的、金黄色的、不会流动的、固体。

“好吃。”沈渡说。

火儿的眼眶红了。他低下头，假装自己是在看粥，假装自己是在看煎蛋，假装自己是在看餐桌，假装自己是在看阳光，假装自己是在看任何东西而不是在哭。但他的眼泪不配合。它们从眼眶里涌出来，大颗大颗地砸在粥里，发出细微的、像雨滴落进湖面一样的声响。

陆九渊放下勺子，看着火儿。

“火儿。”

“嗯？”火儿的声音带着哭腔，闷闷的，像隔了一层棉花。

陆九渊带着笑意说。

“以后早餐你都包了吧。”

火儿猛地抬起头。他的脸上全是泪痕，眼睛肿得像核桃，鼻头红得像小丑，嘴唇在发抖，下巴在发抖，整个人都在发抖。但他的嘴角是弯的，弯得很高，高到快要碰到耳朵根。

“真的吗？”

“真的。”

火儿看向沈渡。沈渡没有看他，正在喝粥，但他的嘴角——从粥碗边缘露出来的那一小截嘴角——是弯的，弯得很轻很轻，轻到像是一阵风就能吹散，但它在那里，在沈渡的脸上，在一个曾经以为这辈子都不会再有人需要他做早餐的人的嘴角。

火儿用袖子擦了擦脸，吸了吸鼻子，端起自己的粥碗，把脸埋进去，喝了一大口。粥很烫，他的舌头被烫了一下，但他没有缩回去。他让那口粥在舌头上停留了很久，感受着它的温度、味道、质地。白粥，没有放盐，没有放糖，没有任何调料。但它是甜的。不是糖的甜，是一种从喉咙滑下去、落到胃里、然后从胃里慢慢扩散到全身的、温暖的、让人想要闭上眼睛的、甜。

窗外的阳光从淡金色变成了金黄色。城市醒了，楼下的菜市场开始热闹起来，卖菜的吆喝声、讨价还价声、电动车喇叭声，混在一起，像一首没有谱子的、即兴的、充满了生命力的、乱七八糟但莫名好听的曲子。那些声音从窗户涌进来，落在三个人的身上，落在餐桌上，落在白粥和煎蛋上，落在火儿还挂在脸上的泪痕上，落在沈渡嘴角那个很轻很轻的弧度上，落在陆九渊看着沈渡和火儿时眼角那两道浅浅的、像月牙一样的纹路上。

这是一个普通的早晨。和所有的早晨一样，有阳光，有粥，有煎蛋，有火儿的哭声和笑声，有沈渡的沉默和嘴角的弧度，有陆九渊的“好吃”和“以后早餐你做”。没有人说“我爱你”，没有人说“谢谢”，没有人说“我会一直在”。但每一个动作，每一个眼神，每一个弧度，都在说。请稍候

涟漪

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日子像水一样流过去，安静得不像话。

沈渡每天早上比陆九渊早醒半小时。他不起床，只是睁开眼睛，侧过头，看着旁边还在睡的人。陆九渊睡觉的时候眉头是舒展开的，嘴唇微微抿着，呼吸平稳而绵长。晨光落在他脸上，把他的皮肤照成了淡金色，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影。沈渡看着那张脸，看了很久，然后伸出手，用指尖轻轻碰了碰陆九渊的眉心——那里有一道白天才会出现的竖纹，此刻还没有醒来，安静地沉在皮肤下面，像一个蜷缩着睡觉的小动物。

陆九渊没有醒。但他的嘴角动了一下，不是弯，是微微地、几乎看不出地、向上动了一下。沈渡看着那个细微的动作，把手缩回来，放在自己的胸口上。心跳在掌心里跳动着，一下一下，沉稳而有力。

他闭上眼睛，再睁开。陆九渊还在。晨光还在。窗外的菜市场还在。他还在。每一天，都是同一天。每一天，都是新的一天。

火儿在厨房里煎蛋。他已经连续煎了半个月的蛋了，技术突飞猛进。现在他煎的蛋蛋黄不破了，蛋白不焦了，形状圆得可以用圆规画出来。他把蛋盛到盘子里，撒上一点点盐和黑胡椒，摆上桌。然后盛三碗粥，白的，稠的，米粒煮得开了花，在粥面上浮着，像一朵一朵小小的、白色的、睡莲。他站在餐桌旁边，看着自己摆好的三副碗筷，看着那三颗完美的煎蛋，看着那三碗冒着热气的白粥。他的嘴角慢慢地咧开了，咧得很大，大到露出两排整整齐齐的、白白的、像贝壳一样的牙齿。

“吃饭啦——”他扯着嗓子喊了一声，声音穿过厨房，穿过客厅，穿过走廊，撞在卧室的门上，从门缝里挤进去，落在两个人的耳朵里。

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