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第8章（第1页）

他顿了顿，目光从炉火上移过来，落在谢寻微脸上，语调仍然平淡得像在背医书。“你能长这么大，说明有人在替你下很贵的药。”

谢寻微攥紧了被子。

“那你知道我是谁吗。”他的声音绷紧了些。

沈酌没有立刻回答。他伸手把火炉上的药罐端下来，倒进一个粗瓷碗里，递到谢寻微面前。

动作很自然，就像做过一千遍一样。

“先把药喝了。”

谢寻微没有接。沈酌也不急，就那么端着碗，一只手的指尖托着碗底，另一只手的拇指稳稳地扣着碗沿。

他端着碗的姿势很稳，纹丝不动，不像个寻常医师，倒像个常年握剑的人在某天忽然换了锅铲。

两个人僵持了两息。

谢寻微伸手接过碗，低头看了一眼，乌沉沉的药汁，闻起来比外公熬的还苦三分。

他仰头一口气喝干了。

“现在可以说了吗。”他把空碗搁在床沿，用手背擦了一下嘴角。

沈酌看着他碗底残留的那一点药渣，停了一会儿，然后抬起眼。

“你是谢家的人。”

不是疑问句。是陈述句。

谢寻微没有否认。他抱着剑的手指收紧了些，指节微微发白。

沈酌却像根本不在意他回不回答，从竹椅上起身走到药柜前，拉开抽屉，不紧不慢地翻拣着什么，背影对着谢寻微，声音也淡淡的，像隔着药雾在对着空气说话：

“谢长渊的玄铁重剑，江湖上没人不认识。但那柄剑太重，不适合传给孩子，所以他另外打了一柄小的，水波纹，剑柄刻姓。”

他关上一个抽屉，打开第二个。

“他曾经请江南铸剑堂的老师傅开过刃。老师傅喝醉了跟人吹嘘，说那柄剑是他这辈子打过最轻的一柄剑，轻得连个七岁娃娃都拿得动。”

谢寻微的眼眶倏地红了。他死死咬着后槽牙，没有让声音发抖：“你认识我爹。”

沈酌关上抽屉，没有回答这句话。他转过身，手里多了一个碗，碗里是温水，被他兑了些不知道从哪个瓶子里倒出的蜜，搁在谢寻微床边。

“漱口用，去药味。”他看着谢寻微，目光在他脸上停了片刻，然后收回，重新拿起那把破旧的蒲扇，慢慢扇着炉火，声音低下去，“你爹的事，我知道的不多。但谢家的剑，见过的人都记得。”

谢寻微低下头，端起碗喝了一口蜜水。甜的。他已经很久没有吃到甜的东西了。

“……我师父留的药只够再吃二十天。”他把碗攥在手里，声音闷闷的，像跟那碗水说话，“我得在二十天之内到京城。”

沈酌扇扇子的手停了一拍，然后继续扇，声音平平的：“你走不到。”

“我走到了。”

“走到镇子就倒了。”沈酌的声音不带情绪，像在陈述一个客观事实，连尾音都是平的，“这里离京城还有四百三十里。”

谢寻微张了张嘴，想顶回去，却发现自己确实无法反驳。

昨晚在土地庙昏倒的画面还历历在目，那种浑身发冷、意识一点点滑入黑暗的无力感，让他攥紧了被角，把被子捏出一道很深的褶。

他清了清嗓子，用最冷的声调盖过去：“那是昨晚淋了雨。”

沈酌没理会他的嘴硬，蒲扇柄指了指床头那碗还没喝完的药：“喝光。然后把手伸出来，左手的脉我还没摸透。”

谢寻微看着眼前这个来历不明的医师，对方那副不咸不淡的态度让他浑身不舒服。

太从容了，从容得像早就认识他似的。

可他不记得自己认识这个人。

他把药碗端起来喝光，又重重搁回原处，然后用一种审视的语调开口：“你为什么帮我？你连我是谁都不问，就敢往一个昏倒的陌生人身上扎针灸。”

沈酌站起来，走到床边，俯身拔掉他手腕上的银针。

动作很轻，又快又准，谢寻微几乎没感觉到疼，只看见他的手指在自己腕间掠过，六根银针就整整齐齐地搭在了他的指间。

“一个大夫在破庙里遇见病人，顺手救一下。”沈酌把银针收进针囊，垂着眼睛，说得漫不经心，像真的只是一次最寻常不过的出诊，“不算帮，是职业习惯。”

谢寻微盯着他的脸，想从那副温温淡淡的壳上找到一条裂缝，劈开看看里面到底藏了什么。没找到。

他又把剑柄攥紧了些，换了个方向问：“你给谁煎药都是这个架势？药罐子擦得发亮，药渣按时辰滤，炉子选泥炉不选铜炉，连火候都盯得分秒不差。不像个普通医师。”

沈酌收好针囊，转过身来看着他。那目光在他脸上多停了一会儿，然后微微弯了一下嘴角，算不上笑，只是一个很淡的弧度，像是在说“你这小孩还挺会观察”。

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