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第87章（第1页）

他想说“你不要再说这种话了”，想说“我们不是一个世界的人”，想说“你能不能不要对我这么好”。

但他最后只打了四个字。

【陆星辰：你进来吧。】

对面沉默了片刻。

【裴衍之：好。】

分化之前，毁掉它

宋一做了一个决定。

不是突然的，是一点一点累积的。像水珠滴在石头上，一滴两滴看不出痕迹，滴得久了，石头上就出现了一个洞。

那个洞不大，但足够让光透过去——让他看清自己该做什么。

他想起了自己不属于这个世界。想起了原来的世界里有他的母亲、他的妹妹、他未还完的花呗、他挤了三年的地铁、他租了五年从未涨过房租的城中村单间。那个世界没有abo，没有信息素，没有发情期，没有易感期，没有“顶级alpha”和“命定oga”这种荒诞的设定。

那个世界平淡、乏味、灰扑扑的，像一件穿旧了的灰色卫衣——不漂亮，但舒服，是皮肤的、贴肉的、不会让你过敏的舒服。

这个世界呢？这个世界有纪晟宴。

有他那双墨黑的、会在看着他时微微发亮的眼睛。有他那双修长的、会在切菜时露出青筋的手。有他每天早上贴在冰箱上的便签——“粥在锅里”“鸡蛋别热太久”“牛奶热一分三十秒”。

这个世界有这些。但这些不够。因为他不属于这里。就像一个偷了别人戏服的临时演员，哪怕演得再好、再动情，灯光一灭，他还是要脱下这身衣服，回到那个没有聚光灯的后台。

宋一站在洗手台前，看着镜子里的自己。

镜子里的那个人脸色苍白，眼下有青黑，嘴唇有点干，脖子上贴着一块褪了色的抑制贴。

他看起来像一个生了很久病的人。

不是身体的病，是想太多的病。

“你不是这里的人。”他对镜子里的自己说，“你得回去。”

镜子里的他也对他重复着同样的话，嘴唇在动，但声音被玻璃吞掉了，只剩下一个无声的口型，像一条被养在鱼缸里的鱼，隔着玻璃对他张嘴。

他的手慢慢抬起来，覆在脖子上——腺体的位置。

隔着一层薄薄的抑制贴，他能感觉到那里的温度比正常体温高出不少。像一颗过熟的果实，饱满、滚烫、随时会炸开。一旦炸开，他就会完成分化，彻底变成一个oga。

一旦变成oga，他就会和这个世界产生更深层的绑定——信息素、发情期、匹配度、标记。这些东西会像看不见的锁链，一层一层地缠住他、收紧、锁死。

到那时，他就真的回不去了。

宋一的手指收紧了。

“分化之前，”他说，“毁掉它。”

他的手指陷进了腺体周围的皮肤，疼的，像针扎一样的疼。他加大了力道，指甲嵌进去，血珠从抑制贴的边缘渗出来，顺着脖子往下流，在他白色的衣领上晕开一朵小小的、刺目的红花。

疼，但他没有停。因为这种疼是清醒的、可控的、属于他自己的。比起那种在纪晟宴身边时心里七上八下、兵荒马乱的疼，这种疼反而让他觉得踏实。

镜子里的自己脸色更白了，白得像纸。但眼神是亮的，不是希望的那种亮，是那种“我终于知道该怎么做了”的亮。

第二下，第三下。

指甲陷得更深了。血不再是渗出来的，是流出来的，顺着脖子往下淌，滴在洗手台上，啪嗒、啪嗒，像有人在轻声鼓掌。

疼。疼得他眼泪在眼眶里打转。但他咬住了嘴唇，不让自己叫出来。因为这是他的选择，他必须自己承受。

就在他的手指将要再次发力的时候——

砰的一声，门被撞开了。不是被推开的，是被撞开的。

锁舌从门框里弹出来，飞出去，撞在墙上，又弹回来，叮叮当当地落在地上。门的合页发出刺耳的金属摩擦声，整扇门猛地砸向墙壁，墙壁凹进去一个坑，白灰簌簌地往下掉。

宋一还没反应过来，整个人就被一股巨大的力量拽离了洗手台。

他的后背撞上了一堵肉墙——硬邦邦的、滚烫的、带着雪松味道的墙。那股味道浓烈到他几乎要窒息，像整片森林在燃烧，烟雾弥漫，火光冲天。

但在这浓烈的味道里，他听到了一样东西——心跳。不是正常的心跳，是那种像被什么东西追赶着的、仓皇的、急促的、快要从胸腔里蹦出来的心跳。

咚、咚、咚、咚、咚——快得像鼓点，像暴雨砸在铁皮屋顶上，像一匹跑了一整夜的马终于撑不住了，还在跑，还在跑，不敢停。

纪晟宴的手扣在他脖子上。手指按在他的腺体上，力道大得像是要把它从他身体里连根拔起，又像是在保护它不被任何人毁掉——包括宋一自己。

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