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第451章（第1页）

这个房间里的一切都慢下来了。

呼吸、心跳、光线、时间。

只有雨越下越大。

浅灰色的西装外套不知道什么时候被脱掉了。

整整齐齐地搭在椅背上，银杏叶胸针还别在门襟上，碎钻在月光中闪了一下最后的光，然后安静了。

腰间的钻石流苏在移动中发出细碎的、像风铃一样的声响，叮叮当当，像在为这场雨伴奏。

春天刻印在叶片上的脉络，像极了扎根于手腕的掌纹。

0低下头，看到自己的手腕上有一条细细的红痕——不是伤痕，是刚才被谁握得太紧留下的印子。

红色在白色的皮肤上格外显眼，像雪地上落了一片红梅的花瓣。

那条红痕沿着他的血管走，和他的掌纹交织在一起。

像一棵树的根系在地下的泥土中蔓延、分叉、纠缠，找不到也看不到终点。

他将一万粒雪籽种在文字的诗里。

裴书不知道为什么，在那一刻想起了这句话。

他不知道自己是在哪里看到的，可能是在某本书里。

可能是在某个人写的某条评论里，也可能只是他此刻的大脑在某种特殊的状态下自己生成的一句话。

但他觉得这句话是对的——雪籽是冷的，诗是热的；种子是硬的，文字是软的。

把一万粒冷的、硬的种子种在热的、柔软的诗歌里，等到春天，它们会发芽吗？

浇灌的泪水会发芽细细的光。

0感觉到了。

那种从身体最深处涌上来的、滚烫的、咸涩的东西，不是从眼睛里流出来的，是从骨头缝里渗出来的。

那道光细细的，不像太阳那样刺眼，不像月亮那样清冷，像萤火虫——很小，很弱，一闪一闪的，但它在那里。

在黑暗里，在雨里，在所有那些说不清道不明的、黏稠的、潮湿的情绪里，它就那么亮着。

月光从窗户照进来，落在那张灰色的布艺沙发上。

0的粉色长发散在2的胸口，像一片被风吹落在黑色岩石上的花瓣。

他的手指蜷在1的掌心里，五根纤细的、白皙的手指，像五片被雨水打湿的叶子，安安静静地躺在那里。

2的一只手环在裴书的腰侧，掌心贴着他腰窝的位置。

那只手和他的这个人一样——有力、直接、不拐弯抹角。

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