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第9章（第2页）

“你爸一年回来没几次，每次都待几天就走。”她说，声音越来越抖，“我一个人在这个家里，从三十岁熬到三十八岁。我白天上班，晚上做饭，周末买菜洗衣服。我像个机器人，你知道那种感觉吗？”

她的眼泪流下来了。不是哭，只是流，顺着脸颊滑下去，一滴一滴，落在厨房的地砖上。

“然后李强来了。”她继续说，声音开始破碎，“他看我，和所有人都不一样。他……他让我觉得自己还是个女人。”

她用手背擦眼泪，但越擦越多。

“我知道他不好。我知道他痞，没文化，配不上我。”她说着，眼泪流得更凶，“但他碰我的时候，我才能感觉到自己还活着。你懂吗？活着。”

她看着我，眼睛红红的，脸上全是泪痕。

“你问我什么叫‘对我好’？”她笑了笑，那笑容比哭还难看，“就是让我觉得自己还活着。就这个。”

她说完，站在那里，等我反应。

我看着她。

那张熟悉的、从小看到大的脸，此刻满是泪痕，眼睛红肿，嘴唇因为咬着而白。

阳光从窗户照进来，把她的眼泪照得亮晶晶的。

我心里有什么东西在翻涌。

愤怒，还有另一种说不清的感觉——嫉妒？

是的，嫉妒那个能让她感觉自己活着的男人。

但我不该嫉妒。

因为那天晚上，我也让她活着了。

在她不知道的情况下。

“可是李强不像好人。”我说。

她轻叹一声。然后胡乱抹了抹脸。

“我知道。”她说，声音沙哑，但比刚才稳了一点，“我知道他不像好人。”

她靠在灶台边，双手环抱住自己。那个姿势让她看起来很小，很脆。

“他喝酒，在厂里跟人打架。”她低着头，盯着地面，声音轻轻的，“他老婆就是被他打跑的，厂里人都知道。”

她的眼睛红红的，肿着，但闪烁着某种异样的光彩。

“但你知道吗？”她继续说，声音又开始抖，“他是这十年来，唯一一个让我觉得自己还是个女人的男人。”

她又开始流泪，但这次没擦。

“你爸看我的眼神，像看一个物件。吃饭，睡觉，各过各的。他回来那几天，我们说话不过十句。”她说着，眼泪流得更凶，“李强不一样。他看我……像看一个……一个……”

她没说完。但我知道她要说什么——像看一个女人。

她突然笑了一下。那笑容很苦，很难看。

“你是不是觉得我很贱？”

她看着我，等我回答。

我没说话。

我怎么能回答？

我能说“不贱”吗？

可她的行为，在我这个“儿子”眼里，确实应该……可是我又有什么资格评判她？

我自己做的事，比她的更见不得人。

沉默。

很长很长的沉默。

只有抽油烟机嗡嗡的声音，窗外远远的汽车声，还有妈妈压抑的呼吸声。

阳光慢慢移动，从她身上移开，落在灶台上，落在那堆切了一半的土豆上。

她等了几秒。

又等了几秒。

眼泪还在流，但脸上的表情变了——从等待，到绝望。

那种绝望很安静，不是嚎啕大哭，只是眼底的光一点一点暗下去，像一盏灯慢慢熄灭。

“我知道了。”她轻轻说。

她转过身，背对着我。手撑着灶台，肩膀又开始抖。她没出声哭，但那种压抑的、无声的颤抖，比任何哭声都让人难受。

“你出去吧。”她说，声音闷闷的，带着浓重的鼻音，“让我一个人待会儿。”

我没动。站在原地，看着她颤抖的背影，看着她因为低头而露出的那一截后颈。阳光从窗户照进来，落在她身上，落在她微微抖动的肩膀上。

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