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第20章 京城寻踪（第1页）

第20章《京城寻踪》

陈文强灰头土脸地蹲在崇文门外煤市口他那片宝贵的“领地”旁，眼珠子瞪得溜圆，死死盯着地上几道新添的、歪歪扭扭的拖痕。空气里弥漫着劣质煤块燃烧后特有的硫磺与尘埃混合的呛人气息，正是这味道，此刻成了扎进他心口的刺。

“操！又来？！”

他喉咙里滚出一声憋屈的低吼，粗糙的手指用力戳着泥地上散落的几块小煤渣，指尖染得黢黑。这点玩意儿，搁以前在他那洗得锃亮的劳斯莱斯后备厢里，他连瞧都懒得瞧一眼，可如今在这雍正元年的北京城，这就是他陈大老板安身立命、寻亲问路的唯一本钱！刚被几个饿狼似的小崽子从眼皮子底下薅走一小堆，心尖儿都在滴血。

“妈的，小兔崽子，别让老子逮着！”他恶狠狠地啐了一口，手背蹭掉额角淌下的汗，混着煤灰，在脸上糊开一道狼狈的泥印子。身边几个跟着他混饭吃的穷苦力，缩着脖子，大气不敢出，眼神躲闪。陈文强心里那股火“噌”地又往上冒，不是冲他们，是冲这憋屈的世道。他猛地站起身，动作太大，带起一阵煤灰扑簌簌落下。

“看啥看？干活！给老子看紧点！”他吼了一嗓子，唾沫星子都喷出来了。力工们赶紧低下头，手上的铁锹挥舞得更卖力了些，铲起地上那些别人不屑一顾的煤末子、碎渣块，小心翼翼地堆到旁边陈文强不知从哪个犄角旮旯淘换来的破藤筐里。

陈文强叉着腰，像尊怒目金刚杵在灰蒙蒙的空气里。太阳懒洋洋地悬在紫禁城琉璃瓦顶上方，吝啬地撒下点光，却驱不散他身上那股子由内而外的暴躁和沮丧。满耳朵灌进来的，全是那些贩夫走卒、来往行人嘴里蹦出来的“之乎者也”、“叨叨叨扰”，听得他脑瓜子嗡嗡的，像有无数只苍蝇在里头开大会。一股深沉的孤独感，混着煤灰的呛味，死死攥住了他的心脏。

老婆、儿子、闺女……你们他妈的到底在哪儿啊？这破地方，连个能痛快骂娘的人都没有！

他烦躁地踢飞脚边一块碍眼的石头，石头骨碌碌滚进旁边的煤灰堆里。眼神无意间扫过街对面一个卖字画的摊子，那摊主正拎着个刷子，往一面斑驳的土墙上刷浆糊，“啪”一声贴上一张黄纸告示。陈文强浑浊的眼睛倏地亮了一下，如同暗夜里擦亮的火柴头。

对啊！贴告示！寻人启事！

这个念头像一道闪电，瞬间劈开了他脑子里堆积如山的煤灰。浑身的血液都跟着热了起来，方才的憋屈和愤怒被一股蛮横的冲动顶替。他立刻左右张望，目光最终锁定了自己那几筐刚收拾好的宝贝煤渣。那堆黑乎乎、不起眼的玩意儿，此刻在他眼里简直闪闪发光——这就是他的广告牌！他的广播站！

他三步并作两步冲到堆放藤筐的地方，也不顾那筐沿有多脏，一把薅起一个分量最沉的筐子，沉甸甸地抱在怀里，走到人流相对密集些的街口。力工们愕然地看着东家这莫名其妙的举动。

陈文强把筐子往地上一墩，激起一小片灰黑的烟尘。他喘着粗气，从怀里摸索半天，掏出一小块磨得只剩指头长的黑炭——这是他特意留着记“流水账”的。他蹲下身，把筐子粗糙的藤编表面当成画板，憋着一股狠劲，用那截炭条狠狠地、歪歪扭扭地划拉起来。每一笔都带着咬牙切齿的力道。

“寻——人——启——事——”他一边写，一边从牙缝里挤出声音，仿佛这样能赋予那几个字更强的穿透力。炭条划过藤筐，发出“沙沙”的刺耳摩擦声，黑色的粉末簌簌落下。

写完这四个字，他顿了顿，眉头拧成一个死疙瘩。老婆叫啥来着？大名？在这鬼地方谁敢写？儿子闺女的名字？写了也白搭！谁认识他们是谁啊？一股熟悉的、来自现代社会的焦虑猛地攫住了他。他急得抓耳挠腮，额头上又沁出油汗，混着煤灰往下淌。

突然，一个无比亲切、无比顺口的词儿蹦进他混乱的脑海。仿佛抓住了救命稻草，他眼睛一亮，不管不顾地，在“启事”下面，用尽全身力气，写下了两个斗大的、歪歪扭扭的方块字：

老铁！

写完这两个字，陈文强长长吐出一口浊气，像刚干完一件惊天动地的大事。他站起身，退后一步，叉着腰，带着一种煤老板审视新矿脉般的满意神色，欣赏着自己这惊世骇俗的杰作——一个装满乌黑煤渣的破藤筐上，赫然写着“寻人启事”和“老铁”。

“嗯！”他用力点点头，像是在给自己打气，“这下行了！老铁！够味儿！家里人肯定能懂！”

然而，现实立刻给了他当头一棒。

“噗嗤……”旁边一个挑着担子路过的干瘦老头儿，斜眼瞥见筐上的字，直接笑喷了，口水星子差点溅到陈文强脸上，“老铁？寻老铁？哈哈哈……这位爷，您这是寻打铁匠呢？还是寻块生铁疙瘩回家啊？”老头儿笑得前仰后合，胆子都晃悠起来。

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这笑声像是一根导火索，瞬间引燃了周围压抑的空气。

“哎哟喂，新鲜嘿！寻‘老铁’？这铁是得多老啊？怕不是前朝留下的废料？”

“瞅瞅这筐，黑黢黢的，配上这字儿，倒真像那么回事儿！哈哈！”

“这人怕不是个傻子吧？穿得人模狗样，脑袋让驴踢了？”

哄笑声、议论声、指指点点的目光，如同无数根细针，密密麻麻地扎在陈文强身上。他脸上那点刚浮起的得意瞬间僵住，继而涨得通红，一直红到脖子根。臊得慌！像被人当众扒光了衣服扔在菜市口。他攥紧了拳头，指甲深深掐进掌心，一股邪火直冲脑门，真想抡起这破筐砸向那些放肆嘲笑的脸！

但仅存的理智死死拉住了他。不能动手！动手就完了！他猛地低下头，不再看那些嘲弄的嘴脸，只用凶狠的目光死死盯着筐上那两个刺眼的字——“老铁”。这俩字，此刻像两把烧红的烙铁，烫得他心口发疼。

他咬紧牙关，腮帮子绷出坚硬的线条，把那筐煤渣又往街口人最多的地方狠狠拖了几步。黑灰蹭脏了他好不容易弄干净点的袍子下摆。嘲笑声还在身后追着，像一群赶不走的苍蝇。

“笑！笑你妈个头！”他在心里咆哮，“等老子找到人，让你们这帮土鳖见识见识什么叫‘老铁’！妈的！”

他梗着脖子，像一头倔驴，死死守在他的“广告位”旁。煤灰的气息裹挟着他，周围是听不懂的哄笑和指指点点。一种难以言喻的屈辱和更为强烈的孤独感，如同冰冷的潮水，将他从头到脚彻底淹没。他只能死死盯着“老铁”那两个字，仿佛那是茫茫黑暗里唯一的光点。

千里之外的江南，水汽氤氲。苏州府闾门外，运河码头的喧嚣日夜不息。巨大的原木堆积如山，散发着新鲜树脂的浓烈气息，混杂着水腥和汗味。

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