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第217章 锅凉了也没人喊你（第3页）

整整一夜，无人提及“显灵”，无人呼唤英雄，更没有人试图去修理那台坏掉的通讯器。

他们用最原始、最笨拙的方法，保护着那仅存的火种。

黎明时分，雨势渐歇。七口锅，竟然全部重新燃起了火焰。

司空玥站在远处，通过高倍望远镜看着这一切，一夜未眠。

当第一缕晨曦刺破云层，照在其中一口锅的锅盖上时，凝结的露珠不堪重负，顺着锅盖的弧度缓缓滑落，在边缘汇聚，最终滴下。

那滴水珠，在坠落前，短暂地拉伸成了一道清晰的、垂直的短线。

像是一次无声的颔首。

像是一个字。

——好。

司空玥放下了望远镜。

她回到研究所，在那本全新的、名为《共炊纪年》的空白册子上，写下了第一条记录。

“共炊纪年·元年·夏至七日。西市灶逆风自启，北桥夜雨不熄。无人呼救，亦无神应。”

她合上本子，正要将其锁入抽屉，掌心忽然传来一阵灼热的刺痛。

低头看去，那片被她随手放在桌上的铝锅碎片，此刻正微微震动，表面浮现出细如蛛丝的炭笔字迹，歪歪扭扭，却力透纸背。

“别记我名。”

司空玥沉默了片刻，伸出指尖，轻轻抚过那冰凉而又滚烫的金属表面，用只有自己能听见的声音低语：“我不记名字。我记你们每一个人，添的那一把柴。”

话音落下，碎片的震动戛然而止，表面的字迹和内部的微光，彻底隐去，变回了一块平平无奇的废铁。

次日清晨，她将这块碎片用一方干净的旧布包好——那是当年裹过陈三皮遗物的外卖服布料——驱车来到那座埋葬着无数孩子的小学坟场。

在新立的无名石龛中，她将布包小心翼翼地放了进去。

做完这一切，她转身欲走。

身后传来一阵极其细微的、碗底与石头接触的轻响。

她没有回头，脚步也未曾停下。她知道，不需要回头。

在她走后，晨光中，那座冰冷的石龛前，不知何时多了一碗热气腾腾的白粥。

碗底压着一张小小的纸条，上面是一行陌生而又熟悉的字迹：

“今天轮到我家掌勺了，管够。”

司空玥的车驶出巷口。

身后，小区里传来第一声清脆的、锅盖被掀开的金属碰撞声。

紧接着，是第二声，第三声，第四声……

由远及近，此起彼伏，最终汇成了一曲响彻整座城市的、独属于清晨的交响。

这座城市，正在自己做饭。

日子一天天过去，夏日的湿热逐渐被秋日的干燥所取代。

共炊网络在磕磕绊绊中，已经成了人们生活中如同呼吸般自然的一部分。

然而，当第一缕秋风吹进西市冻肉库时，也带来了一丝不和谐的噪音。

起初只是窃窃私语，后来演变成了公开的争执。

几位头发花白的老人，固执地围在中央灶台前，他们的脸上带着一种近乎偏执的坚持。

他们坚持，入秋的第一锅，一定要做一样东西。

一样在禁睡时代，早已被列为禁忌的食物。

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