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第212章 画匠（第1页）

民国二十六年，秋，淮水河决堤，淹了下游七八个村镇，浮尸顺着浑浊的河水漂了半月，腥气飘出十里地。

水退之后，青柳镇多了一间画铺，没有招牌，没有匾额，只在门楣上挂了一块褪色的黑布，风一吹，布角翻飞，露出底下两个用暗红颜料写的字——画魂。

镇上的人都说，这画铺的掌柜是个怪人，终年穿着一身洗得发白的青布长衫，脸白得像纸，唇上没一点血色，眉眼细长，看人时眼神阴沉沉的，像浸在冰水里。没人知道他叫什么，只知道他专画一种画，画里的人栩栩如生，却透着一股说不出的阴冷，仿佛不是画在纸上，而是把活人的魂灵生生锁在了宣纸里。

更怪的是，他从不给活人画像，只画死人。

镇上老人私下里嚼舌根，说这不是画匠，是尸画匠，传的是早年间失传的阴邪技艺，以尸血为墨，尸骨为纸，引亡魂入画，画成之日，便是索命之时。

没人敢靠近那间画铺，直到林晚秋的奶奶，断了气。

林晚秋站在青柳镇西头的巷口，指尖攥着奶奶的衣角，那布料早已冰凉，硬邦邦的，像裹了一层冰。

三天前，奶奶还坐在院子里的老槐树下，给她缝布老虎，夜里突然就没了声息，等林晚秋发现时，老人靠在床头，眼睛圆睁着，嘴角挂着一丝诡异的笑，双手死死攥着一张空白的宣纸，指节都泛了青。

家里长辈请了镇上的郎中，郎中搭了脉，摇着头退出去，只说人已经去了，后事趁早办。可按照青柳镇的规矩，老人走后，要请画匠画一幅遗像，供在灵前，才算走得安稳。

镇上原本有个画匠，听说要给林奶奶画像，死活不肯来，支支吾吾半天，才憋出一句：“要画，就去西头巷尾的画铺找那位先生，只有他，能画。”

长辈们面面相觑，都知道西头那间画铺的邪性，可事到如今，别无他法，只能让林晚秋跟着族里的二叔，去请那位尸画匠。

巷子又窄又长，两旁的墙皮剥落，长满了暗绿色的青苔，踩在青石板路上，鞋底黏腻腻的，像是沾了水，又像是沾了别的什么东西。越往深处走，空气越冷，明明是秋老虎还没走的时节，却冷得人浑身起鸡皮疙瘩，连阳光都照不进来，整条巷子阴沉沉的。

那间画铺藏在巷子最深处，木门紧闭，黑布门帘垂着，风一吹，散发出一股淡淡的腥气，混着墨香，说不出的怪异。二叔咽了口唾沫，伸手轻轻敲了敲门，敲门声在空荡的巷子里回荡，显得格外突兀。

半晌，门“吱呀”一声开了。

开门的是个年轻男人，看着不过二十多岁，就是镇上人口中的尸画匠。他穿着青布长衫，身形清瘦，头发梳得整整齐齐，脸上没有任何表情，眼神扫过林晚秋和二叔，没有一丝温度，像在看两件没有生命的物件。

“画什么？”他开口，声音低沉，带着一股沙哑的质感，像是很久没说过话。

二叔连忙拱手，语气恭敬又带着怯意：“先生，家母过世了，想请您画一幅遗像，劳烦您走一趟。”

男人沉默了片刻，目光落在林晚秋身上，林晚秋被他看得浑身不自在，下意识躲到二叔身后，只露出一双眼睛，偷偷打量他。她发现，男人的手指格外修长，指甲修剪得干净整齐，却泛着一种不正常的青白，指缝间，似乎藏着一丝若有若无的暗红，像是洗不掉的颜料。

“遗像，”男人缓缓开口，“我画的像，留不住，也送不走，你们想好了？”

“想好了，想好了！”二叔连忙点头，镇上的规矩不能破，哪怕这画匠邪性，也只能认了。

男人没再说话，转身回了铺子里，拿起墙角一个黑色的木匣子，匣子是紫檀木的，雕着诡异的缠枝花纹，花纹缠绕着，像是无数只扭曲的手。他背上木匣子，对二人摆了摆手：“带路。”

一路上，没人说话，男人走得很慢，脚步轻得像飘在地上，林晚秋回头看他，总觉得他身后没有影子，阳光照在他身上，像是被什么东西吸走了，连一点光斑都留不下。

回到林家，灵堂已经搭好了，白幡挂在屋檐下，被风吹得哗哗作响，奶奶的遗体停在堂屋的灵床上，盖着白布，轮廓安静，却透着一股死寂。

男人走进堂屋，没有上香，也没有行礼，径直走到灵床前，伸手掀开了白布。

林奶奶的脸露了出来，脸色惨白，嘴唇乌青，那双圆睁的眼睛，不知何时闭上了，嘴角的笑意却更浓了，看着格外诡异。男人盯着林奶奶的脸，看了足足半柱香的时间，眼神专注，却又带着一种说不出的冷漠，仿佛在看一件待画的器物，而非逝去的老人。

“准备宣纸，香案，清水，”他头也不回地说，“再取一碗，死者生前常用的东西，贴身带的。”

二叔连忙照做，找来了奶奶生前用了一辈子的银簪，还有上好的宣纸，香案摆好，清水备好。男人打开紫檀木匣子，里面的东西让在场的人都倒吸一口凉气。

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匣子里没有普通的笔墨纸砚，只有三支毛笔，笔杆是黑色的，不知是什么材质，看着像骨头，笔毛却不是狼毫羊毫，而是暗红色，干枯卷曲，像是某种毛发。还有一方砚台，漆黑如墨，砚台里盛着半池粘稠的液体，不是墨汁，颜色暗红，微微晃动，泛着腥气。旁边放着几个小瓷瓶，瓶身贴着黄纸，纸上画着歪歪扭扭的符文。

“这……先生，这不是普通的墨啊？”二叔忍不住问道，声音发颤。

男人拿起一支毛笔，指尖轻轻拂过笔毛，淡淡道：“画死人，自然要用死人的墨。这是尸血墨，取横死之人的心头血，混着棺木底的沉泥，阴地的腐土，熬炼七日而成，画出来的像，才能留住亡魂，不散不乱。”

这话一出，堂屋里的人都脸色发白，往后退了几步，民间早有传闻，用尸血作画是大忌，会招惹阴邪，可眼前这画匠，竟说得如此轻描淡写。

男人不再理会众人的反应，将那碗奶奶的银簪放在香案上，点燃三炷香，插在香炉里，香烟袅袅升起，却不是往上飘，而是绕着灵床打转，慢慢缠上男人的手腕，像是有了生命。

他蘸了蘸砚台里的尸血墨，笔尖落在宣纸上，没有打稿，直接下笔。

笔尖划过宣纸，没有普通墨汁的沙沙声，而是发出一种细微的“滋滋”声，像是墨水在腐蚀纸张。他下笔极快，线条流畅，却带着一股阴冷的力道，不过半个时辰，林奶奶的轮廓就出现在了纸上。

林晚秋站在角落里，盯着那幅画，心脏越跳越快。

画里的奶奶，和灵床上的遗体一模一样，连嘴角的笑意都分毫不差，可越是逼真，越让人害怕。那画中的人，眼睛仿佛会动，隔着宣纸，死死盯着堂屋里的每一个人，尤其是盯着林晚秋，眼神里带着一种说不出的眷恋，又带着一丝诡异的催促。

更怪的是，随着男人下笔，灵床上的奶奶，脸色竟慢慢变得红润起来，原本僵硬的手指，微微动了一下，像是要醒过来一般。

“邪门……太邪门了……”二叔喃喃自语，吓得浑身发抖。

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